Cuento de amor

A continuación una historia, imaginaria o real, no libre de simbolismo. El mundo que describe puede existir y de alguna manera existe como el protagonista de la historia. A este, le toco un tiempo difícil, como a todos, para vivir. Al principio la constatación de una mentira, y la rebeldía ante ella, la mítica esperanza de poder anularla, y hacia el final la redención del triunfo, del encuentro. Entre estos paréntesis se desarrolla la historia. Leamos, pacientes, que el que abandona no tiene premio:


Había una vez un trébol que vivía en una ciudad completamente hétero. Tan hétero era esa ciudad que un día se hizo una fiesta al aire libre por la diversidad y la única pareja _o al menos la única visible_ estaba formada por un chavón y una chica. Pongamos una chica y un chavón y hagamos justicia en el papel al “segundo sexo”, que así fue considerado por siglos. Las nenas con los nenes, los nenes con las nenas.Esa era la norma suprema que todas y todos respetaban, era la ley natural, eterna. Que se ramifica en extensos preceptos y normas. Uno de los controversiales incisos de la ley establece "no poner en cuestionamiento la Ley Suprema so pena de desaparecer materialmente". Esta sutileza prestaba inmunidad a la ley, nadie se animaba a ponerla en entredicho.

Pero el trébol era terco como una mula, y además curioso como un gato, y aunque era como un cuadrado en un mundo de triángulos, no lo engañaban los cartelitos blancos con signos que proclamaban: “CIUDAD 100 % HETERO”. Hace rato había descubierto que la ciudad estaba llena de amores distintos pisoteados, escondidos, negados, ahogados en alcohol de boliche y en oscuridad de reservado, refugiados en aventuras inconfesables, o encerrados en los corazones de decenas de miles de "héteros 100%"

El trébol parece de por sí una especie "reflexiva". En una plaza cualquiera siempre puede haber un trébol. Porque las plazas son puntos privilegiados para la observación, y hasta para la observación participante...En las plazas pueden pasar tantas cosas. Y el trébol las ve, las mira, las sopesa, las evalúa. Cuando pisas a un trébol éste no se angustia en lo más mínimo. No, al contrario. Se alegra de conseguir semejante acercamiento a su objeto de estudio.

Pero el trébol quiere hablar porque se siente agitado. Tantos años evaluando y sopesando lo incomodan. Se siente casi lastimado y quiere ponerse a gritar sus verdades. Pero no es tan simple, el trébol no tiene una verdad. El viento agita sus hojas y las hojas chocan entre ellas. Pero hay otro problema que parece más grave. Pasa que el trébol es muy chiquito, mucho más chico que el pie de una persona. Es como una moneda de chico. Y no puede gritar tan fuerte. Pero el trébol va a gritar lo más fuerte que pueda. Sabe que los que hoy lo escuchan lo hacen porque quieren escuchar algo así y hacen un esfuerzo para escucharlo. Pero el trébol quiere gritar fuerte, con megáfono, en la Plaza Independencia. Ahí doble todos pasean su hipocresía a la sombra de la estatua esa de Lola Mora, atados de pies y manos y orgullosos de estar así de atados. Ahí donde lo escuche la gente que no lo quiere. Que no lo espera.

Y va a gritar no para molestar, sino para despertar. Porque el trébol quiere despertar a la gente. El trébol siente que tiene algo de razón y quiere decírselo a la gebte. Porque el trébol reflexionó mucho. Porque el Trébol, después todo no parece tan cuadradito. Al menos no tan cuadradito como esos cartelitos blancos.

Entonces, el Trébol discurrió: "si yo en esta plaza soy único entre los tréboles. Y me doy cuenta de lo falacia de los carteles blancos. Y que siento la angustia de los pies que pisan el suelo. Debe haber en un punto del espacio y del tiempo alguien similar a mí, un doble búdico, que en este momento me piense como lo pienso. Que ansíe, como yo, que los cuadrados blancos cedan a la destrucción." Este pensamiento al principio lo inquietó. Pensar que alguien a la distancia del espacio y el tiempo lo imagina, con sus hojas curvas, con su tallo leve, con sus raíces que penetran el humus avarientas. Pensar en el otrx que espera el encuentro como él lo esperaba puso febril al trébol. Da una esperanza al trébol y moverá el mundo. Descubierta la clave de sus días se dio a cavilaciones: "Como hacer para que aquel venga a mi" o la mas de las veces "si no lo encuentro los carteles blancos se volverán eternos".

Confió en que podría vivir sin el humus vital. Esperó, días esperó. Una paloma, el sonido metálico del frenar de un auto, el jadeo de un perro le indicaron el momento. Y cuando el sol caía recto en el mundo. Plegó sus hojas al tallo. Rápidamente retrajo sus raíces. Y el profetizado viento lo arrebato de su prisión terrena. Sabía que ésta era la manera prefijada por los astros milenios atrás, ¿la sabia o la intuyó?

El trébol era ya del viento. Y del deseo de encontrar y encontrarse con otro igual. Días pasaron como años. La lluvia, el sol eterno, las luciérnagas llenaron sus días. Pero en el preciso momento cuando la esperanza se torna en oscura decepción. El viento ceso. Desesperado y vencido, ondulante desde el aire cayo a tierra. El destino es caprichoso, pero no nos asombren sus designios. Antes de que su tallo golpeara el terreno. Hojas idénticas a las suyas lo retuvieron y lo depositaron en el humus. Un golpe de savia mas unas palabras fueron las que decretaron su renacer. Si las palabras fueron las palabras.

Se dejó ver y su voz fue canto a mis oídos y no solo pude verla con sus delicadas hojas de vibrante color, Estaba sonriendo y bailando al son de las palabras que lo hicieron renacer y aunque bailaba solx, mi cuerpo se estremeció, junto al sonido de su voz clara y el embrujo de su color real como mis sentimientos al verlx. El mundo se estaba moviendo bajo mis pies o quizás eran mis pies que ejecutaban una danza original, yo también estaba sonriendo y vi por primera vez mis hojas…, Mientras el trébol se confundía entre otros tréboles y la música de nuestras voces se transformó en una oda a las palabras de nuestro renacimiento